La reine est nue ! L'affaire des photos pornographiques de Marie-Sophie, reine de Naples. Le récit d'un contemporain.

Photo Fratelli D'Alessandri
Studio de la via del babuino

En février 1862, le roi et la reine séjournaient à Rome depuis un an : depuis la capitulation de Gaète en février 1861, ils étaient les hôtes du Pape à Rome. 

Aux premiers jours du mois de février 1862 des photographies pornographiques ignominieuses de Marie-Sophie de Bourbon, reine de Naples et des Deux-Siciles, firent leur apparition tant à Rome que dans diverses cours européennes. Il s'agissait de montages photographiques où la tête de la reine avait été montée sur le corps nu d'une prostituée. Les auteurs de ce scandale furent bientôt découverts par la police. Il s'agissait d'Antonio Dioatallevi et de sa femme Constance, née Vaccari que les agents pontificaux arrêtèrent le 6 mars 1862. On peut supposer que ces photos furent montées et diffusées dans le but de discréditer tant la cour papale que la cour napolitaine en exil. Le procès intenté contre les époux Diotallevi s'ouvrit en février 1863. Constance (Costanza) affirma lors des interrogatoires qu'elle avait agi sur ordre des "Piémontais". Les aveux complets des époux et leurs dénonciations les firent considérer comme des repentis, ce qui conduisit à un allègement de leur peine. (Pour plus de détails voir sur Wikisource le document de 1863 du Comité national romain:  Le rivelazioni impunitarie di Costanza Vaccari-Diotallevi).

Luigi (Louis) Delâtre (1815-1893, homme de lettres, poète, traducteur, lexicologue et grammairien) a laissé un livre de souvenirs de son séjour romain. Dans ses Ricordi di Roma (Firenze, 1870), il a dressé un portrait peu flatteur de la reine Marie-Sophie, dont voici le texte traduit : 

[...] À partir de ce moment [l'exil de François II et de la reine Marie-Sophie dans les états pontificaux], le caractère de la reine apparaît sous un jour nouveau. Elle n'a pas compris que son changement de situation exigeait une attitude digne, le retrait et le silence. Elle recherchait le scandale et la publicité : elle déshonorait son malheur par son cynisme et son extravagance. Elle aurait pu se rendre intéressante, elle s'est rendue ridicule et méprisable. Elle allait souvent à la chasse ; elle pratiquait l'escrime ; elle se promenait tous les soirs dans un tilbury avec deux chevaux fougueux, qu'elle conduisait elle-même. Elle s'exerçait au pistolet dans le jardin du Quirinal, visant au hasard tous les objets qui se présentaient à elle. Un jour, elle a aperçu en haut d'un mur un magnifique chat qui se prélassait calmement au soleil. Il était à plus de deux cents pas. " Je parie ", dit la reine à ses courtisans, " que je l'attraperai ! ". "Elle l'a si bien attrapé qu'elle l'a tué de ses propres mains. La malheureuse victime s'est avérée être le chat de la sœur du cardinal Antonelli, Mme N ... Le chat de la sœur d'un cardinal ! C'était presque un chat sacré, la quatrième personne de la Trinité ! Mme N... veuve depuis plus de trente ans, n'avait eu d'autre consolation que ce chat ; c'était son seul ami, son seul compagnon, le digne successeur de M. N, ... une bonne âme. Les poètes satiriques, qui abondent dans la ville de Pasquino et du Pape, n'ont pas manqué de chanter l'horrible tragédie et de répandre de la saleté et des fleurs sur la tombe de ce gracieux animal, si fier prince de la Sainte Église. Si quelque chose pouvait atténuer le chagrin de la pauvre veuve, c'était, disaient ces poètes, l'idée qu'au moins ce cher minou était tombé sous de nobles coups, sous les coups d'une reine. Mais la veuve désolée ne se contenta pas de ce réconfort, et alla se plaindre à son frère, qui ne tarda pas à écrire à la reine pour lui rappeler sa pétulance, son inconstance et l'appeler à plus de bienséance et de respect pour elle-même et pour les autres. Mais cela ne fut pas d'une grande aide. Dès le moment où la famille royale de Naples fut logée au palais du Quirinal, il fut comme livré au pillage. Les fils du comte de Trani arrachèrent les rideaux, les tapisseries et les tapis ; les domestiques brisèrent les meubles et la vaisselle ; en quinze jours, tous les objets de quelque valeur avaient disparu [...]. Sa Sainteté avait assigné à leurs majestés  une garnison d'honneur, composée de nobles gardes très dévoués à la cause sacrée du trône et de l'autel. Parmi ces nobles gardes, tous beaux, jeunes, sains et robustes, il y en avait un en particulier, un véritable Adonis, qui semblait être né spécialement pour mettre en danger le cœur de la reine et la tête du roi.... Entre-temps, les dames de Besançon avaient ouvert une souscription pour offrir à Marie-Sophie sa statue en argent dans l'uniforme d'artilleur qu'elle portait à Gaète. Sur le socle de la statue étaient gravés ces mots : Les dames de Besançon à la nouvelle Jeanne d'Arc. 

Le portrait de la reine était si recherché et se vendait en si grande quantité que tous les photographes de Rome sont venus le réaliser. Marie Sophie était assaillie de demandes pour obtenir la permission de reproduire son portrait, et elle, tentée par l'empressement du public, répondait toujours positivement à ces demandes. Mais chaque photographe exigeait qu'elle soit coiffée à sa convenance, et elle se prêtait volontiers à ces caprices : le résultat fut une série interminable de portraits, tous dans des vêtements et des poses différentes. Elle a été représentée en costume d'artilleur, de marin, en religieuse, en bourgeoise ; à pied, à cheval, en tilbury ; avec un fusil, avec un crucifix, avec un fouet, avec un éventail... 

En somme, il n'y avait rien de plus à faire que de la dépeindre nue comme Vénus ou Eve. Un photographe anonyme s'est aventuré à combler cette lacune. Il a fait la Reine dans la pose de la  Vénus du Titien, entourée de cardinaux, de monseigneurs et de nobles gardes lui présentant leurs hommages. Et avec le Pape qui leur donnait la bénédiction apostolique.

À cette nouvelle, grand tumulte au Vatican et au Quirinal. Le pape a craché du sang, les Antonelli ont jeté du feu, le roi de Naples a sangloté sur sa table basse, quant à Maria Sophia, on prétend que cela la faisait  rire. Tous les espions de Rome ont été envoyés en mission, mais, comme d'habitude, ils n'ont rien découvert . Lorsque tout espoir de trouver le coupable fut perdu, une mesure générale fut prise, qui toucha tous les photographes sans exception, les industriels comme les amateurs ; ils furent obligés de demander un permis pour exercer leur art, et cette faculté ne fut accordée qu'à ceux sur lesquels il n'y avait pas l'ombre d'un soupçon. Parmi les photographes professionnels se trouvaient alors deux abbés. La rumeur publique a désigné, mais peut-être à tort, l'un d'entre eux comme l'auteur de la photo compromettante. Le pape, fatigué de n'entendre parler que de la reine de Naples et des scandales dont elle était une source tantôt volontaire, tantôt involontaire, la convoque au Vatican et lui assène une réprimande sévère et amère. Marie-Sophie se défend du mieux qu'elle peut, et parmi les choses qu'elle dit, elle déclare au pape que le roi n'est son mari que de nom ; elle demande donc le divorce. Le pape refuse : non possumus. Alors Marie-Sophie décide de quitter Rome, et prépare son départ sans tarder. C'était le seul moyen de mettre un terme aux pétitions réelles ou fausses dont elle est la cible. La chronique affirme qu'une raison encore plus grave a poussé la reine à cette fuite soudaine. Elle se rend à Munich et s'y retire dans un couvent, où elle veut finir ses jours.  Elle avait juré de ne jamais revenir auprès de son mari putatif, qui n'était bon qu'à tambouriner sur les tables tout en conversant. Le pape, désireux d'éviter le scandale que cette séparation aurait provoqué dans le monde catholique et légitimiste, envoie le cardinal Grassellini à Munich auprès de cette brebis perdue. Le cardinal avait pour mission d'utiliser tous les moyens spirituels pour la ramener au bercail. Il parla si bien, ou plutôt il prêcha si bien, qu'il la persuada, et que deux ou trois mois après son départ, Maria Sophia, de gré ou  de force, rentra dans le giron conjugal. L'apathique François II la revit sans plaisir ni déplaisir, mais le beau garde était probablement moins indifférent."

Dix ans plus tard, un maître-chanteur tenta d'extorquer l'empereur François-Joseph avec un photomontage représentant l'impératrice Elisabeth nue en train de jouer de la lyre. Lire à ce propos le post https://luc-henri-roger.blogspot.com/2021/09/1872-une-lettre-et-un-photomontage-de.html